Il l'emmène au sous-sol sept un mercredi soir.
Aucun mail. Aucune préparation. Sasha, depuis le Chapitre XII, vit dans une routine qui n'en est plus une : elle monte au cinquante-quatre à dix-neuf heures, elle redescend à zéro heures vingt-deux, et entre les deux, il lui apprend des choses qui n'existent dans aucun manuel. Comment respirer avec la cage thoracique haute. Comment lire un visage en six secondes. Comment, surtout, ne plus avoir peur du silence d'une pièce immense.
Le mercredi soir, à dix-neuf heures pile, l'ascenseur express ne s'arrête pas au cinquante-quatre. Il descend. Pas le sous-sol deux, comme la dernière fois. Plus bas. Sous-sol sept. Un niveau qui, sur le plan officiel de la tour, est un coffrage technique de stabilité antisismique.
Les portes s'ouvrent sur une coursive en béton noir, polie comme un miroir. Au bout, à vingt-deux mètres, une seule porte. En acier brossé. Pas de poignée. Au mur, à droite, un seul scanner. Pas biométrique. Rétinien.
`, }, { kind: "body", html: `Julian s'avance. Il pose le menton sur l'appui, l'œil droit contre la lentille. La porte cède en silence.
Il entre. Il tient la porte d'une main pour Sasha. Elle passe.
À l'intérieur, c'est une pièce ronde, douze mètres de diamètre, sept mètres de plafond. Aucune fenêtre. Aucun écran. Aucun meuble. Au centre, posée à plat sur le sol, une seule chose : une vitrine d'acier et de verre, en forme de prisme rectangulaire, hauteur d'homme, à l'intérieur de laquelle est suspendu, en lévitation magnétique apparente, un tableau.
Pas un tableau ordinaire.
Saint Sébastien. Pas en martyr. En convalescent. Soigné par sainte Irène, qui retire de sa cuisse une flèche que personne, dans l'iconographie classique, n'avait peinte aussi exactement.
Caravage. 1606. Saint Sébastien soigné par Irène. Détourné de l'église San Tomaso de Naples en 1969, propriété, depuis cinquante-sept ans, de la Cosca Marziale.
`, }, { kind: "body", html: `Sasha s'arrête à un mètre de la vitrine.
Elle ne le touche pas. Elle ne s'approche pas. Elle reste à un mètre, et elle regarde. Trois minutes. Six minutes. Onze minutes. Julian, derrière elle, ne dit rien. Il attend.
À la onzième minute, elle parle. À voix très basse.
— C'est un faux.
Julian ne tique pas.
— Tu en es sûre.
— Je suis sûre. Le rouge de la blessure est trop chaud d'un demi-degré sur la roue chromatique. Caravage ne mettait jamais ce rouge-là sur les corps qui survivaient. Il le gardait pour les corps qui mouraient. Cette flèche, dans cette cuisse, est peinte par quelqu'un qui n'a pas compris que Sébastien, dans cette scène, va vivre.
— Continue.
— Le pli du drap de sainte Irène, sur l'avant-bras gauche, est trop maniéré. Caravage ne maniérait pas le linge. Il le posait. Celui qui a peint ça a, dans la main, un goût pour la décoration qui n'appartient pas au XVIIᵉ. Il appartient, je dirais, au XXIᵉ.
`, }, { kind: "body", html: `Julian, derrière elle, garde le silence pendant vingt secondes.
— Tu sais qui l'a peint, dit-il enfin.
— Oui.
— Dis-le.
— Moi. À vingt-deux ans. Pour pleurer mon père.
Elle ne se retourne pas. Elle ne baisse pas la tête. Elle reste à un mètre de la vitrine, à fixer la flèche dans la cuisse, et c'est la première fois depuis douze ans qu'elle prononce, à voix haute, devant un autre être humain, le mot moi à propos de ce tableau.
Julian s'approche. Il vient se poster à côté d'elle, sur sa droite. Il ne la touche pas. Il regarde, lui aussi, le tableau.
— Tu l'as vendu, à vingt-deux ans, dit-il, à un intermédiaire qui se faisait appeler Coletti.
— Oui.
— Coletti travaillait pour moi.
`, }, { kind: "body", html: `Sasha ne bouge pas.
— Je savais que c'était un faux, continue Julian, calmement, à voix très basse. J'ai payé le prix d'un vrai. Pas par charité. Par intérêt. J'avais besoin que ce faux entre, à ce prix, dans l'inventaire d'un intermédiaire de la Cosca. Coletti l'a vendu deux ans plus tard à un certain Falconetti, qui l'a vendu à Don Marziale, qui depuis huit ans s'en sert comme collatéral dans ses dettes les plus profondes. Aujourd'hui, dans tout le bassin méditerranéen, ce tableau garantit dix-sept milliards de dollars d'engagements bancaires.
— Et tu l'as récupéré.
— Il y a six semaines. Par échange contre un Caravage authentique que personne, sauf moi, ne sait avoir possédé.
Sasha respire. Quatre temps. Six temps. Le rythme tient.
— Pourquoi tu me le montres.
— Parce que dans onze jours, dit Julian, je vais demander à la Cosca de produire publiquement ce tableau pour authentification. Don Marziale va envoyer chez le commissaire-priseur ce qu'il croit être son vrai. Le commissaire-priseur, qui est sur ma paie depuis quatre ans, va déclarer le tableau faux. À cet instant, dix-sept milliards de dollars d'engagements bancaires de la Cosca s'effondrent en quatre-vingt-dix minutes.
`, }, { kind: "body", html: `Sasha ferme les yeux.
Le plan est plus propre qu'elle ne l'avait imaginé. Plus chirurgical. Plus dévastateur. Il n'y a pas de braquage. Il n'y a pas de coup de feu. Il y a une seule conférence de presse, à Londres, dans une salle de Sotheby's, à l'issue de laquelle un seul mot, prononcé par un expert : faux, fait tomber un empire.
— Et le braquage des vingt-deux minutes, dit-elle en rouvrant les yeux.
Julian sourit. Pour la première fois, vraiment. Un sourire bref, oblique, qui n'atteint pas les yeux.
— Le braquage des vingt-deux minutes, c'est la couverture. C'est ce que tu vas, toi, faire pendant que le faux se révèle à Londres. Pendant que Don Marziale est occupé à comprendre qu'on lui a volé dix-sept milliards à l'autre bout de l'Europe, son compound à Palerme est vide. Vingt-deux minutes pour entrer, extraire le Livre Noir, la clé crypto, et sortir.
— Et que devient le faux Caravage.
— Il reste ici, dit-il. Avec toi. Comme témoin. Et comme prix.
`, }, { kind: "body", html: `— Quel prix.
— Le tien. Si l'opération réussit, ce tableau, que tu as peint à vingt-deux ans dans la solitude la plus brutale d'une vie, devient légalement le tien. Avec un acte de propriété signé par moi devant trois notaires européens. Il sera l'unique œuvre, dans l'histoire de l'art, dont le faussaire a fini par devenir propriétaire enregistré.
Sasha reste, à un mètre de la vitrine, sans bouger. Le tableau, à l'intérieur, ne change pas. Le sang trop chaud. Le pli trop maniéré. La signature qu'elle a appris à porter en marge intérieure d'un agenda en cuir noir.
— Je n'ai pas peint cela pour gagner quelque chose, dit-elle.
— Je sais.
— J'ai peint cela parce que mon père venait d'être égorgé par un huissier qui n'en était pas un, et que je ne savais pas comment me lever le matin sans le retourner sous mes propres doigts.
— Je sais.
— Et pourtant tu me le rends comme un trophée.
— Je ne te le rends pas. Je te le dois. Depuis que je l'ai compris, je te le dois. Tu vas le récupérer. Mais avant, tu vas m'aider à brûler ceux qui ont rendu sa fabrication nécessaire.
`, }, { kind: "body", html: `Sasha lève la main droite. Elle pose la paume, à plat, contre la vitrine en verre. Sous la paume, le verre est froid. Le tableau, à l'intérieur, est à quatre centimètres de sa peau. Quatre centimètres entre une femme de vingt-neuf ans et la version d'elle-même qu'elle avait laissée à vingt-deux.
Elle reste comme cela pendant onze secondes.
Puis elle retire la main. Elle se tourne enfin vers Julian. Il est plus pâle que tout à l'heure. Il sait, lui aussi, ce qu'il vient de lui offrir.
— J'accepte, dit-elle.
— Tu ne sais pas encore tout.
— Dis-moi le reste.
— Le braquage de Palerme se passe pendant la Festa di San Salvatore. Le compound est ouvert. Le Don, sa famille, ses lieutenants sont rassemblés dans la salle des fêtes au sous-sol. Il y a, dans cette famille, une femme dont je n'ai pas encore prononcé le nom devant toi.
— Renata.
`, }, { kind: "body", html: `Julian s'immobilise.
— Tu connais son prénom.
— Je connais bien plus que son prénom.
— Depuis quand.
— Depuis le jour où elle s'est arrangée pour que je passe à côté d'elle sur le quai de Rive Neuve.
Julian ne dit rien pendant six secondes. C'est, à présent, beaucoup pour lui.
— Bien, dit-il enfin. C'est exactement ce que je craignais. Et c'est exactement ce que tu vas m'aider à régler. Renata est, dans ce plan, le seul élément que je ne maîtrise pas. Toi, à la limite, je peux te déplacer. Elle, non. Elle est, dans le compound, ce que je suis dans cette tour : intouchable.
— Tu veux que je la neutralise.
— Je veux que tu me la confies. Pas physiquement. Émotionnellement. Le jour du braquage, tu acceptes son offre. Tu disparais avec elle. Tu lui fais croire que tu choisis sa cage. Le temps qu'elle s'aperçoive du contraire, le compound sera vide.
`, }, { kind: "body", html: `Sasha s'aperçoit, à cet instant, que Julian a pensé à elle plus longtemps qu'elle ne l'a jamais pensé elle-même.
Il lui demande, calmement, de trahir une femme qui lui a effleuré le poignet dans un bar du Vieux-Port avec quatre lignes en italien sur une carte crème. De trahir une femme qui sait, depuis ses vingt-deux ans, qu'elle a peint le Saint Sébastien. De trahir, surtout, une femme qui a, semble-t-il, été la seule à lui offrir une porte de sortie qui ne soit pas empoisonnée.
Elle ferme les yeux pendant quatre secondes.
Elle dit, en rouvrant les yeux :
— Je le ferai.
Julian ne sourit pas. Il hoche la tête une fois.
— Bonne fille.
Le mot, dans cette pièce sans fenêtre, à sept étages sous le port de Marseille, à un mètre d'un tableau qu'elle a peint dans le sang il y a sept ans, ne produit pas, cette fois, la chaleur réflexe des fois précédentes. Il produit, à la place, une fatigue très ancienne, plus vieille qu'elle.
Elle s'aperçoit qu'elle vient, sans le dire, de mentir.
— Fin du Chapitre XIII —
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