Le lendemain, elle se met au travail.
Pas le travail qu'on lui a confié. L'autre.
Sasha arrive à Vance Capital à 8h47 précises, son heure habituelle, son seuil de visibilité minimale, et passe les deux premières heures à signer des actes mineurs, à corriger trois rapports de stagiaires, à valider une note interne sur la fiscalité maltaise. Du travail propre. Du travail invisible. Du travail qu'on ne lit jamais.
Pendant qu'elle le fait, elle écoute.
Elle écoute le bâtiment. Les pas dans la galerie. Les portes qui s'ouvrent et celles qui se ferment. La fréquence à laquelle l'assistante de Julian, deux étages au-dessus, déclenche son scanner. Le bruit que fait, à 9h17 exactement, la montre de Julian quand elle passe devant le détecteur de présence du couloir D.
Elle note tout. Pas sur un cahier, sur la marge intérieure d'un agenda en cuir noir qu'on lui a fourni, en lui spécifiant que les agendas papier étaient « tolérés mais déconseillés ». Elle écrit petit. Pas en français. Pas non plus en anglais. En toscan, la langue de son père. La langue qu'aucun algorithme de Vance n'est entraîné à lire.
`, }, { kind: "body", html: `Le premier pattern apparaît en deux jours.
9h17 : Julian sort de son ascenseur privé. Tous les jours. À la minute près. Pas 9h16, jamais 9h18. Sasha vérifie sur trois jours. Sur cinq. Une horloge biologique aussi précise ne s'obtient pas par habitude. Elle s'obtient par discipline. Quelqu'un, à l'intérieur de Julian Vance, refuse, depuis longtemps, qu'une seule minute lui échappe.
4 centimètres : entre tout objet posé sur sa table et le bord de la table. Les rapports. Le téléphone. La tasse. Sasha en a, à présent, la confirmation visuelle. Elle est, deux fois par jour, dans cette pièce. Elle a, deux fois par jour, vérifié.
Aucune image : sur les murs du bureau. Aucun écran. Aucune horloge. Aucun objet, aucune trace, aucune anecdote. La seule chose qui existe dans la pièce, c'est lui. Et la baie. Et la table.
Elle note. Une discipline aussi totale n'est pas une discipline. C'est une digue. Et toute digue, par définition, cache une crue.
`, }, { kind: "body", html: `Le deuxième pattern lui prend plus de temps.
Il faut, pour le voir, regarder ce que Julian ne fait pas. C'est plus difficile. Les absences, dans un bâtiment de cette taille, sont diluées par le bruit ambiant.
Mais Sasha a un outil. C'est, peut-être, le seul outil dont elle dispose : sa capacité, héritée de son père, à voir les négatifs. Un faussaire ne reproduit pas un Caravage en regardant ce que Caravage a peint. Il le reproduit en regardant ce que Caravage a refusé de peindre. La carte des refus est la vraie signature de l'auteur.
Elle dresse, sur trois jours, la carte des refus de Julian.
Il ne touche jamais son téléphone. Il scrolle au stylet. Il ne porte jamais sa main droite à son visage. Il n'ouvre jamais une porte avec la main droite, jamais, toujours la gauche, même quand cela oblige son corps à se contorsionner. Il ne boit jamais de café, jamais de thé, jamais d'eau en public. Il ne mange pas en présence d'un autre humain.
`, }, { kind: "body", html: `Et il ne se touche jamais lui-même.
Pas même le rituel, universel, de poser la main sur le bord de la table, de gratter une mèche de cheveux, de toucher le col de sa chemise pour le réajuster. Il n'effleure pas son propre corps. Pas une fois, en trois jours, en quarante-deux heures de présence cumulée à dix mètres ou moins de lui, Sasha ne l'a vu poser la peau d'une main sur sa propre peau.
Elle s'arrête là . Elle pose le stylo. Elle relit.
Et là , l'enfant qu'elle a été, celle qui avait dix-sept ans et qui ne voulait plus rentrer à la maison, comprend la première chose vraie qu'elle ait comprise depuis qu'elle a signé le contrat.
Julian Vance ne maîtrise pas son corps.
Il l'évite.
Son corps est, pour lui, une menace ancienne et précise. Il l'a déménagé hors de son champ. Il l'a confié à un costume sur mesure, à une routine au quart d'heure près, à une géométrie du bureau qui en fait, à la lettre, un meuble parmi d'autres.
`, }, { kind: "body", html: `Pour la première fois depuis qu'elle l'a rencontré, Sasha sent passer en elle une émotion qui n'est ni la peur ni le désir. C'est la pitié.
Elle s'en méfie immédiatement.
La pitié, dans un huis clos comme celui-ci, est un dispositif d'amorçage. Elle, à dix-sept ans, l'avait appris en regardant un homme, pas son père, un autre homme, tourner autour de sa mère pendant six mois. La pitié est le seul sentiment qui permette à un agresseur d'entrer sans bruit.
Elle range la pitié. Elle la range proprement, à quatre centimètres du bord intérieur de sa cage thoracique, là où elle ne pourra pas la perdre, mais où elle ne pourra pas non plus lui obéir.
Et elle remonte au pattern n°2.
Si Julian Vance évite son propre corps, alors le programme qu'il a déployé sur Marziale Holdings (BVI) n'est pas une stratégie de prédation classique. C'est une stratégie de prédation par procuration. Il veut qu'une autre main fasse, à sa place, ce que son corps refuse de faire.
Sa main, Ã elle.
`, }, { kind: "body", html: `Cela change tout.
Cela change l'angle. Cela change le calibre. Cela change, surtout, le tarif de sa propre coopération.
Elle note la conclusion à la dernière ligne de la marge intérieure : « Il ne peut pas faire seul ce dont il a besoin. C'est moi qui fais. Donc c'est moi qui fixe le prix. »
Elle range l'agenda. Elle se lève. Elle descend, par l'ascenseur principal cette fois, jusqu'au quarante-deuxième étage, open space, salle commune, machines à boisson, six collègues qu'elle ne salue jamais.
Elle prend, pour la première fois, un thé.
Earl Grey. Sans sucre. Sans citron. Elle revient à son bureau. Elle pose la tasse à exactement quatre centimètres du bord. Elle attend. Elle ne boit pas. Elle laisse fumer.
À 16h22, elle saisit la tasse, la porte à sa bouche, et boit une gorgée. La gorgée descend dans son ventre comme un nœud chaud qui se défait.
`, }, { kind: "body", html: `À 17h11, elle reçoit un mail.
Pas de signature. Pas d'objet. Une seule ligne. « Vous avez bu. »
Sasha ferme le mail. Elle ne répond pas. Elle ne sourit pas, pas tout de suite. Elle attend trois minutes. Puis elle se lève, traverse le couloir, va aux toilettes du quarante-deuxième étage. Elle ferme la porte. Elle pose les mains à plat contre la paroi en marbre noir, et là , dans la solitude exacte d'une cabine, elle laisse, pendant huit secondes très précises, son corps faire ce qu'il veut.
Elle rit. Sans bruit. Toute seule. Une seule fois.
Le rire est ras, pas joyeux. Le rire d'une femme qui vient de comprendre qu'elle a, sans le faire exprès, déposé une caméra dans la chambre de l'homme qui croyait l'observer.
Elle se lave les mains. Elle remet en place une mèche de ses cheveux. Elle se regarde, brièvement, dans le miroir. Elle se reconnaît, à présent. C'est moins effrayant.
`, }, { kind: "body", html: `À 22h47, dans son appartement, elle ouvre son ordinateur personnel, pas l'ordinateur Vance, le sien, qu'elle n'utilise plus depuis le contrat, et lance, sur trois VPN superposés, une recherche sur les flux d'agenda partagés de la direction Vance.
Elle n'a pas, théoriquement, accès au calendrier de Julian.
Elle y entre quand même. Par une faille de planificateur tierce que personne, dans cette tour, n'a pris le temps de patcher. Quatorze minutes plus tard, elle a la liste de ses rendez-vous des six derniers mois.
Elle scanne. Elle filtre. Elle élimine les redondances. Elle finit, à 01h22, par tomber sur un bloc qu'elle n'aurait pas dû voir.
Tous les mardis. De 03h18 à 03h40. Dans la nuit. Vingt-deux minutes, à la minute près.
Le bloc n'a pas de titre. Pas d'invité. Pas de salle. Pas de pièce jointe. Juste, dans la case description, une seule lettre.
Un F.
`, }, { kind: "body", html: `Elle reste, longtemps, Ã fixer la lettre.
Vingt-deux minutes. À 03h18 du matin. Toutes les semaines. Pendant six mois. Et probablement, à l'envers, pendant six ans. F.
F comme quoi ?
F comme « Festa », pense-t-elle d'abord. La Festa di San Salvatore, le rituel mafieux annuel de la Cosca Marziale, qui se tient toujours dans la nuit du dernier mardi d'octobre. Mais c'est en mai. La Festa n'est pas en mai.
F comme un prénom, alors. Filippa. Federica. Florence. Une femme. Mais Julian ne touche pas, jamais, son propre corps. L'idée d'une amante hebdomadaire à 03h18 du matin, dans son agenda, ne tient pas une seconde.
F comme une opération. F-Op. Un nom d'opération. Quelque chose qui se prépare la nuit. Quelque chose qui n'a pas besoin de salle parce qu'il a lieu dans la tête de Julian, ou dans un endroit auquel seule sa propre rétine donne accès.
Vingt-deux minutes. Le chiffre lui revient en boucle. Vingt-deux jours dans l'email crypté de R.M. Vingt-deux étages entre son appartement et le bureau. Vingt-deux. Toujours vingt-deux.
`, }, { kind: "body", html: `Elle ferme l'écran. Elle se lève. Elle marche jusqu'à la baie centrale.
Le yacht noir est toujours là , au quai 7. À cette heure, il porte un seul feu vert au mât principal, un feu qui n'est pas réglementaire dans le port de Marseille. Il n'est même pas allumé pour la signalétique. Il est allumé pour quelqu'un.
Sasha pose le front contre le verre. Le verre, encore, est tiède.
Elle parle, à voix très basse, contre la paroi pare-balles. Elle dit, en toscan, deux phrases qu'elle n'a pas prononcées depuis douze ans.
La première phrase est : « Papa, je vais le trouver. »
La deuxième phrase est : « Papa, je crois qu'il va m'aider. »
Elle ferme les yeux. Le tic-tac, dans son sang, recommence à compter, non plus en quatre temps d'inspiration et six d'expiration, mais en blocs de vingt-deux minutes. Le décompte a commencé.
— Fin du Chapitre IV —
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